zwischen Rotterdam und Prag

Heute mit einem älteren (für einen jungen Athleten immer schlecht schätzbar, vielleicht 70, oder so) Rheinländer im Fahrstuhl die lässige Distanz von zwei Etagen in einem Fahrstuhl überbrückt. Guckt er mich an und fragt, ohne, dass vorher ein Wort gesprochen wurde, na gut, ich glaube, ich habe etwas gehustet...

»Wo kommst du her, bist du Holländer?«

Klar, gut, dass wir drüber geredet haben, jetzt weiß ich wenigstens wie der Klischeeniederländer aussieht. Hab ja heute früh noch in den Spiegel geschaut und dachte, Alter, du siehst heute wieder so tierisch holländisch aus! Shirt in orange, Tulpe im Mundwinkel, Käserad unterm Arm. Wie jeden Morgen...

»Nein, kein Holländer.« versichere ich ihm. Dann folgt die einzig logische Assoziationskette: kein Holländer = ergo Franke! »Ah, aus Nürnberg?«.

»Nein.« unterbreche ich ihn, und nur, weil er ansonsten ein nettes Auftreten an den Tag legt, verrate ich ihm »...bin aus Dresden.«.

Dann denkt er nach, Aufzugsgeschwindigkeitenbruchteile, jedoch hoch konzentriert, so wie nur älter Herren dreinschauen, wenn sie nachdenken und kommt zu der Erkenntnis »Ach so, aus der ehemaligen DDR!«.

Strike!

Herr, lass Hirn regnen... ;o)

Bathory »The Woodwoman« (»Blood On Ice«, 1996)